Antes nunca me gustaba participar en las clases de gimnasia del colegio. Especialmente cuando teníamos que practicar deportes de equipo, como el baloncesto, pero sobre todo el fútbol o el balonmano. Era molesto, porque eran los propios compañeros de clase quienes tenían que formar sus equipos. ¿Quién se quedaba el último? Los chicos que no estaban en forma o los chicos que eran «meiti».
Se llegaba inmediatamente a la conclusión de que a los chicos afeminados no les gustaba el fútbol. Eso es, por supuesto, una tontería. Hay muchísimos hombres a los que les gustan las mujeres y son rudos, a los que no les gusta el fútbol. También habrá seguramente muchos hombres a los que les gustan los hombres y que están locos por el fútbol. Grande fue mi sorpresa cuando, en mi primera relación, de repente tuve que sentarme tranquilamente en el sofá porque a mi pareja le apetecía ver el fútbol y se transformaba en un hooligan desenfrenado.
Volviendo a aquellas clases de educación física. Un día estaba tan harto que le escribí una carta al profesor de gimnasia. Le pedí que dejara de hacerme participar en las clases, especialmente cuando se trataba de deportes en equipo. «Señor, no me gusta, no quiero participar con el grupo y los otros chicos tampoco quieren que participe. ¡Prefiero aprovechar el tiempo para estudiar otras asignaturas y así los chicos también pueden hacer deporte a gusto juntos!».
Él estaba muy irritado y quiso reprenderme. Pero me mantuve firme. «¡No tengo por qué soportar esa humillación, maestro!». Como último «recurso», me sacó del vestuario y me llevó al campo de deportes, donde mis compañeros ya se preguntaban por qué empezábamos la clase más tarde.
Me puso frente al grupo y empezó a contar de forma sarcástica que le había escrito una carta y que ya no quería hacer deporte con ellos.
Casi instigó al grupo para que no tuvieran más remedio que obligarme a participar. Yo tampoco iba a permitir que eso ocurriera. Y expliqué exactamente lo que había escrito y por qué. «¡¿Y bien?! ¡¿Qué nos parece esto?!», les preguntó. Oí la rabia en su voz y cómo, con su pregunta, quería predisponer el ambiente a su favor. Pero el grupo permaneció en silencio. Nadie dijo nada. Al final, fueron los chicos más rudos, ya saben, esos que son especialmente grandes para su edad y a los que todo el mundo temía, quienes salieron discretamente en mi defensa. Uno de ellos tomó la palabra.
«Bueno, señor, se está defendiendo a sí mismo. Nosotros también vemos que no le gusta jugar al fútbol. Así que tampoco debemos obligarle. Me parece bien que lo haya gestionado con tanta educación, señor. Tiene razón». Mi profesor de gimnasia se quedó con un palmo de narices. Pero mi compañero me miró y me sonrió de forma tranquilizadora, como si quisiera decir «¡te cubro las espaldas!», y luego me estrechó la mano.
Todos esos chicos rudos me trataron con respeto a partir de ese momento. Aquel profesor me llamó después para pedirme disculpas y me felicitó por mi enfoque. Fue valiente por mi parte aclarar mi postura, pensé yo también. Pero me doy cuenta de que tener un aliado, aunque no fuera del mismo bando, fue muy valioso. En realidad, solo a partir de ese día fue VERDADERAMENTE rudo.
Por cierto, hoy en día sí veo el fútbol con gusto. ¡No hay nada más divertido que ver a 22 pares de pelotas corriendo tras un balón grande!
